Hoje passei pelos campos da morte
Onde nada existe, nem ninguém vive
Corpos de inocentes, sobre terra e grama
Sendo pisados e devorados.

Velórios de pessoas queridas
Com crianças em pranto
e parentes em desencanto.

Anjos e demônios rondam seus túmulos,
na procura de almas errantes
para levá-las ao lugar que pertencem.

Ateus, pessoas sem crença
Choram as lágrimas de desespero
Que os mortos não querem ouvir
Por isso partiram.

Nem mesmo a sabedoria de todos pode contra a morte
Por isso existem seus campos
Tristes e floridos

Pessoas passam, desesperadas, sem perspectiva de melhora
Crianças inocentes perguntam
Para onde foi? Aonde ele está?
E tudo que posso dizer
É que agora residem nos campos da morte.

O lugar onde ficam nossos ossos, mas não nossas almas
Não derramamos nosso sangue impuro
Mas ainda são os campos da morte.

Tristes e solitários
Mesmo cheios, estão vazios
O lugar onde não quero mais pisar
Nem ver, nem sentir
Esses são os campos da morte.


Carlos, 21/04/2004